Всё реже встречать и всё чаще прощаться
Приходится. Жить в ожидании счастья
Так сложно. Но всё же гораздо сложнее
Жить вовсе уже не надеясь – не смея…
Слова из возлюбленных книжек и песен
Уже до душевных мозолей известны:
Ни трепета нет, ни любви беззаветной –
Как память деревьев о срубленной ветви,
Как рваные раны пропавшей страницы,
Как тьма по ночам, за которой не снится
Ничто. Как пропитые юности клятвы.
И мука души разучившейся плакать.
Слова, потерявшие прежнюю силу:
Их юные ветры, как флаги, сносили –
И сами теперь осознаем едва ли:
Зачем говорили? Зачем напевали?
Среди мелочей, что пылятся на полках,
Они навсегда, упокоясь, умолкли.
Лишь изредка, полный обход завершая
Дотронешься зарубцевавшихся шрамов
Чтоб после, застыв в темноте на балконе,
Молчать на огни – и мучительно помнить
Того, кто когда-то мечтал быть тобою.
Тоска о минувшем – фантомные боли…
Секунды свистят у виска, дорожая,
И память некрозом сжирают пожары:
Сгорают альбомы, записки, тетрадки –
И хочется в страхе бежать без оглядки.
Куда? В безразличное лоно постели?
К стакану, который так быстро пустеет?
К холодному морю полночного неба,
Что коркою льда каменеет нелепо?
К листам? И бездарно, как курица лапой,
Строку за строкой вынимая, царапать?
Сбиваясь в подсчёте безумного пульса,
Надеясь, что буквы, как капли, прольются?
Что примутся смыслы, воспрянут ростками,
И тьму, и огонь от меня отсекая?
Что здесь, в глубине рукотворного рая
Хоть день передышки у тьмы – отыграю..?