***

Светлана Морозова Тазиашвили
Каменная россыпь побережья,
Дуют холодом осенние ветра.
Возникает в памяти все реже,
Та, что создана из твоего ребра.

Мне жаль, что все так странно получилось,
Что горькая слеза упала в сладкий чай,
Так долго от любви твоей лечилась,
И не могла поверить в здравствуй и прощай.

Боль, словно сапоги на босу ногу,
Мозоли, кровь, но привыкаешь понемногу.
Незаживающие язвы, как проказа
Прости, не мной, но, Богом будешь ты наказан.

Что счастье для тебя, лишь пустота ночей,
В обычном человеческом обличьи,
Грядущий год на дни расколот,
Часы стучат, по наковальне молот,

Отсчитывают ход времен, всегда вперед.
Я помолюсь, нажгу свечей,
Слепая тьма по венам льет
Могильный холод безразличия.

Печальным фоном сумрачные тени,
Лишь призраки людей, вещей суждений;
И камень бьется тверже, чем гранит,
И плоть гниет, и дерево горит.

Все к одному, прах праху,
Пыль столбом от топота копыт.
Следы исчезли, голову на плаху.
Я помню все, но будешь ты забыт.

2016 г.