Стыла кровь-помада
на губах.
Обалдел от счастья
ветерок-проказник.
Уронило счастье
в "омут-бирюсу"
маленький сюжет
моих фантазий.
И опять взгрустнулось
невпопад,-
снова снег обует,
разметелит... .
Тихий шелест,
губ твоих
оклад,
белоснежный вой
мирских постелей... .
Где удача?
А где сон пустой?
Выбеленной рясой
мысли ночью... .
Не вздыхай!
Я друг твой!
И постой?
Хочешь...
завтра будет
боль короче?