Той берёзки белоствольной
яркий силуэт,
вижу я слегка влюблённый
уж немало лет.
Мне её златые кудри
сердцу так милы,
и следы от белой пудры
стали дороги.
Она длинными ветвями
летом шелестит,
словно девица губами,
что-то говорит.
Я пытаюсь в ней расслышать
голоса земли,
нечто скрытое увидеть
в отблесках зари.
Будь-то славная царица
с русою косой,
она может появиться
осенью златой.
Нет изящнее наряда
в те златые дни,
для поэта и гурмана
русской стороны.
А сейчас она в хрустальном
блеске предо мной,
вышла этим утром ранним
с дивною косой.
Те хрустальные дождинки,
что принёс циклон,
как прозрачные слезинки
плачут в унисон.
Они болью отдаются
в сердце у меня,
тем,кому уж не вернуться
в отчие края,
не представиться отныне
из далёких мест,
где отдавши долг отчизне
им поставлен крест.
Пусть берёзовый тот корень
оживёт в земле,
и растёт с могилой вровень
в дальней стороне.
И живым ростком весною
снова прорастёт,
в память павшему герою
с соловьём споёт.
Слёзы пусть берёзок русских
охладят умы,
что попали в сети узкой
непроглядной тьмы.
Пусть укором эти слёзы
будут нам служить,
а родные нам берёзы
вечно будут жить...