«А на деле все книги — сплошное враньё,»
Винил
http://stihi.ru/2022/12/01/2685
01.12.2022
«А на деле все книги — сплошное враньё,»
так как правду не впарить, и спрос невелик.
И бесплатно раздать невозможно её,
может кто бы и взял, только спесь не велит.
Так и будет пылиться в углу взабытьи
эта цвёлая правда, поблёкнув, истлев.
Только, разве что письма, твои и мои
может кто-то прочёл бы, шутя, нараспев.
Да и то впопыхах, мимоходом, бегом,
доедая на завтрак сухой бутерброд.
В неуютном кафе, чай смакуя со льдом,
и в пол-глаза смотря, как шагает народ
за стеклом, под дождём, спотыкаясь, кляня,
суетливую жизнь. (Так ведь нет же другой...)
И прощёлкав, что каша его, размазня,
остывает, что выгнулась кошка дугой,
чьи-то ноги топочут, царапая лёд,
в безнадёжной попытке на нём устоять.
Он звонит, а она телефон не берёт,
и придётся ему сообщения слать,
чтоб хоть так дотянуться, коснуться, хоть вскользь,
хоть словами проникнуть в её обиход,
и плевать, что не вместе, плевать что поврозь,
разбежались по глупости, скоро, как год...
Что там курсы валют, распродажи, блок-чейн,
осторожные новости с близкой войны...
Может чай попросить принести горячей?
Может всё же таблетки какие нужны?
Невозможно понять что бы съесть и запить
от щемящего чувства потери внутри?
А оно бесконечностью вьётся, как нить.
От дождя, как от слёз,
на воде —
пузыри...