Песня о Смутном времени
Как-то, выпив за обед
четвертинку лишнюю,
затянул нетрезвый дед
песенку давнишнюю:
Шёл по городу конвой.
вёл бродягу, вора ли.
Вдруг над самой мостовой
разлетались вОроны.
Стража шла стеной сплошной –
конные и пешие.
Рядом шёл монах с мошной,
с тайною депешею.
Вор, как видно, не простой –
весь такой нездешний и
рот кривой, а глаз - пустой
и глядит насмешливо.
И шумит народ честной:
« Это к худу? К мору ли?
Вор чудной. Конвой чудной.
И слетелись вОроны.»
На кузнечной слободе,
у землянки брошенной
вор, прокаркав: « Быть беде!»,
рухнул, как подкошенный.
Взвился ветер круговой.
Дым ударил в стороны…
Ба! Стоит один конвой –
ни ворА…Ни вОронов…
…Шёл по городу конвой,
воеводой поротый.
А вокруг Москвы каймой
стягивались вороги…
Было это или нет
только Богу ведомо -
помер вскоре старый дед
смертью тихой, дедовой…