Я долго шел с востока, засушливого, злого, туманного ночами и шумного в лесах.
Я выучен и взрощен палящим жарким солнцем, и след мой оставляет после себя лишь прах.
Я долго шел с востока, желая все исправить
И месть моя сладка, и колит остриё..
фамильного кинжала, что зачарован кровью, но шею протирает злосчастный медальон.
Мне от тебя на память ведь только он остался, и прядки чёрной цвет, что заключен внутри. А я пришел с востока, озлобленный любовью, иль ненавистью с болью - гори или беги.
И по пятам ступая тебя не смел коснуться, а ты хотел, прекрасный, восстать и воссиять, не думая о том, что я могу вернуться, решил что будет просто той мести избежать.
Но выхожу из тени, стою перед тобою, в мозаике окон блики сверкают от ножа , в зрачках твоих и страх, и страсть кипят волною, и оба мы молчим, почти что не дыша.
Мы стороны монеты - одна другой достойны, а в горле жар металла и буря в голове, движение руки, тебя б сочли покойным, но вмиг за годы эти, коснусь твоей щеки…
И мне не хватит силы убить тебя сейчас же, зажглась свеча во мраке, и покосилась ось, с востока я нес месть, но сердце бьется чаще, и ненависть во мне - все это отреклось.
И трепетно до дрожи, и ворохом заклятий, я сыплю на тебя бесчестные слова…
И лезвие у ребер нас делит от объятий.