Усидчивости нет во мне ни грамма,
А вышло, что покойная маман
Передала мне, будучи упрямой,
Своё желанье написать роман.
О мама миа! Есть ли что дороже,
Чем память о тебе, чем твой наказ?
Вылажу я, как проклятый, из кожи,
Чтобы хотя бы сочинить рассказ.
Ты верила в меня! Моею музой
Ты стала, посвящая мне восторг,
Какой бы я литературный мусор
Из детского сознанья ни исторг.
О мамочка! Ты умерла так рано,
А я уже состарился, злодей,
И вместо сочинения романа,
Жён наплодил и настрочил детей.
Когда я встречусь с мамой в мире оном,
Я стану перед ней как истукан:
Я заработал в жизни миллионы
Рублей, но так не написал роман.
Напрасно я устрою маме взбучку,
Что переоценила мой талант:
Смени, она мне скажет, член на ручку
И за работу, половой гигант!