Её хрупкая жизнь, словно ваза на запыленной полке,
Которую мама не разрешает доставать никогда,
Кроме праздников, при гостях.
И я думал, что достиг её, но иголки,
Застряли надолго в её кистях.
Её нежные взгляды, устремлены на всех,
Кроме меня.
Ибо я далеко, и не всегда достоин,
Да чего уж шептать - она идеал.
И вот что, родной, я сегодня понял,
Я многих видал, но таких не познал.
Не чувствовал нежных таких я касаний,
И шепота ночью, увы, не слыхал.
Не знал я за жизнь таких признаний.
А кажется, жизнь я свою прогулял.
Не верю что рядом со мной и родная,
Что горы готов для неё я свернуть.
И только лишь с ней за неделю оттаял,
И прошлой души, уж вовек не вернуть.