Из закоулков памяти на свет
Родится новый образ совершенный.
Казалось, что его в помине нет,
А он кричит, орёт, как оглашенный:
«Я жив, давно забыли обо мне,
Оставили меня, где ваша совесть?
Один был долго в гулкой тишине,
Осталась неоконченною повесть.
Понятно, не завиден мой удел.
Пришли ведь ныне времена иные.
Я старомоден, видно, не у дел,
Хотя имел награды именные».
Стараюсь выслушать его, понять,
Остался почему-то на задворках.
Его активность надо бы унять,
Он пристыдил меня тирадой горькой.
Своеобразен, зол, но справедлив:
«Забыт совсем и почему оставлен?
Отброшен автором, попал в отлив?
Хотя ни разу не нарушил правил».
Сознание причудами грешит,
То спрячет да укроет, то подбросит.
Само работу трудную вершит,
То выдвинет, а то косою скосит.
Из закоулков памяти на свет
Родится образ: «Как, меня не ждали?!»
Объявится прекрасный, краше нет.
Слова его задание мне дали.