Пишем белое на белом
в неприветной тишине.
Копоть, скрежет надоели,
а безмолвие - вдвойне.
На останках небоскрёбов
тлеет крошево опор.
Скоро снег - могильщик добрый -
закидает гроб крупой.
Старый мир уже разрушен,
новый некому мостить,
и, наслушавшись кукушек,
люди мрут на полпути
к нарисованному счастью -
эфемерным берегам,
где коты трёхцветной масти
улыбаются богам.