Я рисую дождик спорый,
тонких струек разговоры,
луч сквозь тучи, запах пыли…
Где ж все те, что жили-были
и в обнимку здесь ходили
не в слезах, так под дождём?..
Что же, новых подождём
узких пяточек по лужам,
хрупких плеч, помятых кружев,
шляпок, зонтиков, плащей,
чемоданов без вещей…
Ветер. Вечер. Книгочей.
Поздний свет, и поздний ужин.
И никто уже не нужен.
Недопитое вино.
Жизни, жизни… – под сукно
канцелярии небесной.
Тесно душам, душам тесно!
Кто и где их снова ждёт?
Утро.В сотах новый мёд.