Воскрес поэт под шорох листьев,
и улыбается народ.
Отец поэту пишет письма
уже который год.
И пляшет осень на балконе;
недели водят хоровод
-Что празднуют в соседнем доме
в суровый год ?
За тем холмом, за той калиткой
могильный след.
Мне сладостны земная пытка
и тайный свет.
Воскрес поэт людским соблазнам
продлить труды.
Поэту в жизни только надо -
кнуты, кнуты, кнуты.