Кто виноват, что ты, как званый гость,
Упорно по гостям ходить не хочешь,
Что ты торчишь, как в горле рыбья кость,
У самого себя, что среди ночи
Проснувшись вдруг, не можешь до утра,
Как первоклассник, пары слов осилить,
Что у тебя ни пуха, ни пера,
Что не хватает в голове извилин,
Что ты любви не можешь превозмочь,
Что от неё терзаешься напрасно,
Что ты, как нож калёный, входишь в ночь,
Ни капли не похожую на масло,
Что до утра баюкать темноту
Тебе опять в пространстве одиноком,
Жалеть о том, что маслениц коту
Былых обжорство не выходит боком?
Кто виноват, что ты рождён таким,
Что ни при чём здесь аист и капуста?
В полях лежат бесплодные вилки,
В них ни души. Безрадостно и пусто.
И в птичьих гнёздах – только птичий писк.
Тиннитус прячет голову в опилки.
К природе-маме бесполезен иск.
Ищи себя. Круты судьбы развилки.
Быть иль не быть? Поставь вопрос ребром.
Пуста квартира, как гнездо кукушки.
Встаёшь. Из головы торчит перо.
Там не опилки – стружки, как игрушки.
И сам ты из породы Буратин –
Строгай, пили – без толку. Бестолковый.
В квартире интровертный карантин
И город в одиночество закован
Среди дорог и прочих городов,
Среди лесов в объятьях паутины…
Рисованный очаг. Охапка дров.
В них понарошку дремлют Буратины.
06.12.2022.