Интернет с подсветной прытью
обрастает дикой «снытью»;
на ветвях его ствола
разветвилась жох-молва:
недорослых скороделок,
перезревших словопрелок,
вечных узников успешья
и орфеев песен кэшья…
Тьма чудес в сети гребётся,
о сознанье наше трётся, -
выпрямляя бег извилин…
Я – мудрея, - словно филин,
потаённым вижу зреньем –
подслащено, что вареньем…
И смотрю – уму в угоду –
только сводки про погоду.
От иного…, дорогие,
у меня прёт аллергия.