Ты, дрон, ни дать ни взять, - оживший миф,
посланник скорбный из страны теней,
взираешь равнодушно, словно гриф,
с небес на человеков-мурашей.
Нет слов, как грациозны коготки
твоих стальных, так неподкупных лап,
доставщик мелинитовой тоски,
бродяга, винтокрылый level-up.
На ощупь ты – железо и винил,
нутро - мудрёный свиток микросхем.
На крыльях всё снесёшь по мере сил,
по барабану: что, куда, зачем,
и наплевать, кто прав, кто виноват,
не давит гнёт душевной маеты
твой дух в надёжных спайках медных плат.
Ах, жаль, как жаль, что не романтик ты…
Ты б мог, как голубь – в стародавний век,
нести с любовным месседжем письмо,
но заставляет сука-человек
тащить фугас и прочее дерьмо,
И там, и тут, а чаще – где не ждут,
взовьёшься, тёмный ангел, к небесам,
и в чьей-то голове мелькнёт: «капут».
Ты отработал цель, дымится хлам,
и зря старушка сына ждёт домой,
где куча дров не колотых. Винты
уносят прочь тебя над тишиной,
Харон чужой несбывшейся мечты.