Падал медленный снег, оседая на согнутых ветках,
на зелёных торосах замёрзшего белого пруда,
и дрожала теней тёмно-синяя лунная сетка
на холодной стене и молчала природа,
покуда
не примчалась метель, заметая и блики и тени,
размывая картину, смешав очертания, краски,
заставляя внимать безнадежному, вьюжному пенью,
и сидеть по домам, и мечтать о далёком,
прекрасном,
золотом и зелёном, многоцветном, щебечущем лете.
Так бывает во сне, в мимолётном потоке видений...
Возникают события в памяти искрами света,
собирая осколки в мозаику лучших мгновений.