Сегодня я стихотворенюсь,
Почувствовав душевный дух
И словно птичка, в небе реюсь,
От радости, мой друг.
А где-то есть «творцы» от стрельбищ»,
Палящие с утра,
По памятникам и по лежбищам, -
Из дальнего двора.
Такие, любящие гадости,-
А не красу небес,
Лишь собственные видят радости,
Их муза - бес.
Стихи, понятно, почему не пишутся
В повальной тьме,
Поскольку души злобой пыжатся,
Особенно к зиме.
Но всё же, говоря поласковей,
Там есть талантов шлейф.
Однако все они живут под касками,
Пустившись в дрейф.
И даже тот, кто хочет высмеять
Войну свою,
Молчит со страха или выстрела,
В чужом краю.
Ответственность для них заказана,
Начальникам - вдвойне,
За то, что мир взбурлили казнями
И ложью о войне.
К тому же: есть ещё и родственники -
Наследники могил!
Забылось, что бывают отсветы
Из Божьих крыл!
Ведь предки всех за злые действия,
Сродни жулью,
Они сознательно идут на бедствия,
А это - дежавю*.
……………………………………
Стихи творят, когда родные праздники,
Превыше войн,
Так делайте, чтоб «милые подразникики»,
Ущли домой!
*Дежавю - это уже было (фр.)