Я провожаю эту осень,
вливаясь в алые восходы,
и рвусь на листья цвета солнца,
охладевая на ветру.
Так разлетаются несчастья
историй старых, обращаясь
в поля бескрайние ручные
и в запах скошенных жарков.
С души слетает позолота,
темнеет кровь, немеют речи.
Почти зима. И полминуты,
и ты уже не человек.
Сегодня осень уносила
меня в аморфный белый век…