Я в прошлой жизни был котом культурным,
Не рыжим, толстым, сонным и вальяжным,
И не пушистым белым недотрогой,
Трёхцветным тоже не был я котом.
И серебристо-серым также не был.
Я был котом чернее черной ночи,
Но с белоснежным на груди пятном.
Я мудрым был котом литературным,
На даче у писателя я жил.
Меня безмерно уважал писатель,
Я вдохновение приносил ему,
Меня он гладил и писал рассказы.
Однажды мышь ему я приволок,
И сразу начал повесть он писать,
До этого за повесть он не брался.
Писал эссе, романы, мемуары,
А я его покусывал за руки.
Он даже стал писать стихи ночами,
Хоть говорил, что вовсе не поэт.
Вот так мы жили с ним в любви и дружбе,
Потом я умер, и писатель умер,
Не дописав последний свой роман.
На небесах меня вознаградили
И снова был отправлен я на землю,
Дано мне было тело человека
И дан мне был талант, довольно слабый,
И наставленье не писать стихов.
Но я пишу, пишу стихи плохие,
Всё оттого, что рядом нет кота
И не несет никто мне вдохновенье.