Пройдут беспечные века,
Стихи в поэмы превратятся,
И снова будет нам казаться,
Что медленные облака,
Плывущие над миром этим
Таким воистину прелестным,
Мы в вящей радости приметим,
Принаряжая словом лестным!
Живёт не только на бумаге
В душе рождающийся стих -
Мы все в прекрасном этом благе
Отыщем вновь себя самих!