Не пишется мне радостных стихов,
Когда мир корчится от огненных ветров,
Писать о красоте цветочков на поляне,
А жизнь людей теперь подобна рваной ране.
Когда в саду, благоухающем весной,
Лежит солдат с пробитой пулей головой,
Раскрашен кровью травяной покров,
Уже не до лирических стихов!
Когда средь зелени, как из-за туч,
В глаза сверкнет не яркий солнца луч,
А снайпера прицел, он убивать готов,
Совсем не пишется мне радостных стихов!
Природы красота, весна, и все теплей,
Хоронят матери погибших сыновей,
Там на могилах россыпи цветов...
Не пишется мне радостных стихов!
В полях где жаворонки всё поют,
Людей, детей на части мины рвут,
Где брат на брата броситься готов,
Не пишется мне радостных стихов!
А в небесах, нет птичьих голосов,
Ракетный рев доносится с фронтов,
Несется смерть средь белых облаков...
Не пишется мне радостных стихов!
Природа сказочных красот полна,
Не до нее, идет опять война,
И в пламени весь мир сгореть готов...
Не пишется мне радостных стихов!