Когда назад дороги сожжены
ничто не предвещает в нас войны,
никто из нас не чувствует вины,
никто не извиняется за чувства,
любви припоминая суицид..
неважно кто мы, может быть глупцы,
что выбирают драму или цирк
и музыку, рождённую искусством
сплетения слов.. я на тебя смотрю,
и пью слова, как выдержанный брют,
и, Господи, спасибо декабрю,
что ты — как исцеляющая сома
в предчувствии заснеженной весны.
Когда мы так с тобой обнажены,
твоей души натянутой струны
касается мой выдох невесомый
и снова в сердце остро-горячо
звучит почти молитвой «чёрт-чёрт-чёрт»
я помню голос твой, твоё плечо,
ночное эхо, плачущее «кто ты ..?»
и эта память, как изгибы рек
под кожей, словно чистый оберег
и первый, мягкий, первозданный снег,
в котором ни одной фальшивой ноты.