Зависит радость встреч
от времени разлуки,
как всё же наше всё
зависит от всего!
Чем тише тишина,
тем громогласней звуки,
которые война
рифмует с СВО.
Бессчётный день подряд,
в неясном горизонте,
сухая акварель -
затёртая луна.
Рифмуется снаряд
с осколками на фронте
и с гибелью людей
рифмуется война.
Созвучны так же вши
с окопами и грязью,
с буржуйкой, что чадит
в песочном блиндаже,
но сколько не ищи
созвучье к слову мрази -
ответ всего один -
на крайнем рубеже.
Рифмуется война
с неимоверной болью
за тех, кто мог бы быть
и сыном и отцом.
Истрогана страна
и болью и любовью
к тем, кто остался стыть
под пеплом и свинцом.
В вопросах бытия,
что может быть красивей:
родимая земля
и мир, и благодать?
Как ни пытаюсь я,
с народом и Россией -
войну не срифмовать.
Никак не срифмовать.