Что сбудется? — у осени спрошу.
Она ответит эхом листопада
И, гордо сбросив под ноги листву,
Нагая уж предстанет без наряда.
Что ей молва, пусть дальше говорят —
Немного посудачат и забудут.
Окончен бал, и свечи догорят,
Ей всё равно уже, что дальше будет.
Белым-бело, метель в окно стучит,
Дрова смолой потрескивают в печке,
Узнать бы, что зима наворожит,
Желает беспокойное сердечко.
Но заметает путь как санный след,
Его зима снежками забросала,
Пообещав рождественских чудес,
Уронит кубик льда на дно бокала.
И снова уповаю на весну,
Я к ней стремлюсь душой под звон капели,
Дождавшись, обязательно спрошу:
В чем смысл всего и моего терпения?
Открыв окно, услышу пенье птиц,
И руки протяну навстречу ветру,
Лучом коснувшись трепетных ресниц,
Весна меня оставит без ответа.
На смену ей уж летняя пора
Раскидистой листвой шумит у дома,
И губ моих июньская жара
Дотронется дыханием знакомым.
Гадаю по ромашке на лугу
И у реки прохладой наслаждаюсь,
Свои вопросы лету задаю:
Скажи, кукушка, сколько мне осталось?
И вот уж осень мокнет под дождём,
Льет слёзы, словно давняя подруга,
Вновь повторяясь, жизнь меня ведёт,
Безмолвствуя, по замкнутому кругу.
Листая своей жизни календарь,
Не угадаю, сколько в нем страничек,
Лишь то, что новый год начнет январь —
Пока единственная очевидность.