Я ненавижу всё, что остается после
Того, как тает запах, следы или отголоски.
После того, как кадр запечатлённый поблек,
Холст его поджечь бы, дабы не смаргивать целый век,
Гадая - померещилось ли или наяву?
Архив под сводом - надо ли копию моему
Болезненному сну, старательно с натуры снятую,
Затем лишь, чтобы видеть на фоне дыру проклятую?
Комната - сплошной сигаретный ожог.
Города осколки попрятали всё в офшор.
Не первого уже. Это любим мы с городами
Так играть, внутри меня обращая улицы в камень.
Чьи глаза змеиные? Только мои глаза.
Бьётся в паутине ткач, не вырвется назад.
"Не оборачивайся, убегая". Но по-своему
Тот, кто не обернётся к тебе, ничего не стоит.