Двери настежь в вечернем потоке чернил,
заливается память воздушных могил,
заливаются норы кочующих звёзд;
не погибшие зёрна тощих борозд,
не проросшие в лапах скупого дождя;
мы спешили пропасть, и нам не дождаться
яблочных струн, звучащих лишь там,
где сдается без боя лето садам,
вот на ангельском белом пере
есть следы твоей жизни; вопрос, и тире.