Этот день и каждый в декабре,
Тот, что до конца ещё не прожит,
Словно дробь позёмки во дворе,
Дрожью отзывается под кожей,
Кроет лик студёным серебром,
В холод превращая наше тело,
Мысль, желанье, чувство, а потом
Контур обводя скрипучим мелом.
Каждый день – зловещий имярек,
Что под маской скорбного безмолвья
Жизнь уводит в долгий зимний век,
Сдув огонь свечи у изголовья.