В переполненном дровянике
Под толщами древесных брёвен
Мы заточены в тупике
Непространственных тесных историй.
Нас сложили ни время, ни люди.
Мы пришли туда своим ходом.
Шли в чуме, кутерьме и простуде
Отогреть память сил, год за годом.
Мы припали к зелёной траве,
Передавливая друг друга.
Ощущая все ветры извне,
Мокро мёрзли. Нас била вьюга.
Нас бы просто взять и обнять,
Отнести в горячую баню,
Чтобы в руки занозы вонзать,
Наблюдать с предбанника пламя.
С нас останется горстка пепла
На холодной и чёрной земле.
Отголосок модного семпла
Отпоёт громко нас в тишине.
Искрой выжженного полена
В нас кричит последняя пыль.
В нас свободу стирают не стены,
А внушительный едкий стиль,
Что преследует цели истины.
Но у истины цели нет.
Мы воюем своими же мыслями
Против наших же внутренних лет.
Сколько б не было нам дано времени,
Мы не будем понятно жить.
Истины свет горит прямо в темени,
Но мы любим в потёмках бродить.
И лежим мы вот в этой куче
Перемешанных разных дров.
Выясняем, чьё место круче
И не видим не яви, не снов.
Только вот эта дровница.
И кого куда понесёт!
Кто согреется, кто с кем сроднится,
Кто на том же месте сгниёт.
Вечер новый. И пахнет снегом.
Кто-то в доме печёт пироги.
У нас было вечное синее небо.
Только голову вверх задери.
Надо вспомнить светлое время,
Порвать ветками сетку терпения.
Мы - большие живые деревья,
Мы - особого назначения.
Ноябрь 2022