Кумиры мрут,
Но память дышит.
Кого? Они в наш Век услышат.
Не сосчитать Стихов и Прозы,
Что каждый день рождают Музы.
Век непонятный,
Много фальши,
Но люди те же и не старше.
Отмерен путь словами в фразах
И складный тон, и песни в стразах.
И столько вроде бы всего,
Что Ум горит, тупит Чело.
И может быть?
Всем всё равно,
Что пишут в книгах , на бумаге.
И для чего, всё это ради?
Какой-то, там и тут Поэт
Выводит мутный свой сонет?
Не нам судить,
А тем кто свыше.
Какой он масти: белой , рыжий
В искусстве сложного Стиха,
Писал, он в стол иль на года.
Пусть память дышит,
Без забвения.
Кумиры слышат , они с нами,
На старых фото с вензелями.
И не Любовь , не критика в изданиях.
Не умолит заслуг
Нас Современников,
В мечтаниях.