Живёт мужчина в нашем доме,
Его легендой можно звать,
Он находился месяц в коме,
Вернувшись, стал стихи писать.
Он был на грани жизни-смерти,
Земной, казалось, кончен путь,
Соседей уверял: - Поверьте,
Я смог на Тот Свет заглянуть.
Порой осенней, в воскресенье
Под листьев жёлтых карнавал,
Он прочитал стихотворенье
Желающим, я записал:
«Попав в обед, увидел в мисках:
Рагу, вареники и плов,
Я встретил здесь родных и близких,
Друзей, знакомых и врагов.
С канистрой черти прибегали
И наливали самогон,
Но херувимы не давали
И выливали зелье вон.
Хотел я пообедать тоже,
Апостол не давал добро:
- Твоей в заявке нету рожи
От похоронного бюро.
- Как ты попал сюда, признайся! –
Спросил меня архангел Фрол,
- Я в жмур бюро не обращался,
А просто с комы к вам зашёл.
Он на меня, уныло глядя,
(Как видно гостю был не рад),
Вдруг крикнул секретарше: - Надя!
Оформи комыку возврат.
Так я в родной свой дом вернулся
И слёзы высушил семьи,
Как с познавательного курса,
Все впечатления мои.
С родителями там встречался,
О жизни этой рассказал,
Отец, не веря, возмущался
И брехуном меня назвал.
Я рассказал, как взрывы часты,
Про боль Донбасса рассказал,
Что миром правят педерасты
И обнаглевший криминал.
Не веря, головы чесали,
Приятели, мои друзья,
И глоток, не щадя, орали:
- Шутить, дружище, так нельзя!
Я видел недругов развратных,
На бочках, словно на коне,
Что приставали многократно,
К моей красавице жене.
Вид с ними девушек красивых
Их с лап беды не выпускал,
Имели щели бочки с пивом,
Красоткам щелей Бог не дал…
По чьей вине попал я в кому,
Могу сказать: - Не в курсе я,
Такой была моя из дому,
В загробный мир экскурсия».