Мои стихи, мои больные дети,
Испуганно толпитесь за спиной!
Лишь только я один за вас в ответе,
Вы – главное из созданного мной!
Ведь в жизни обретается нечасто,
(Да и не каждый может испытать)
Бессмысленное творческое счастье,
Что захлестнёт – и прочь уйдёт опять...
Но на столе останется страница,
Исчерканная строчками в ночи,
И тянется всё дальше вереница
Из образов возникших, и молчит...
Они так далеки от совершенства,
Им не понять значенья своего,
Но всё ж, какое высшее блаженство
Писать. Писать, и боле – ничего!
Я знаю точно, это так бывает,
В трагичной неизбежности пути,
Что строчки прямо с кровью убивают,
И Чашу мимо рта не пронести!
Да и не надо. Станешь к изголовью,
С трудом очистив мысли от грехов,
И будешь наблюдать с тупой любовью
За ложем неродившихся стихов!
Тебя вообще понять тогда не в силах
Никто, лишь иногда, такой как ты,
И оживают старые могилы,
И вновь являют дивные цветы...
Ведь это мир, придуманный не нами,
И в нём давно всё создано до нас.
Лишь иногда заветными дарами
Он делится, в глухой полночный час...
Я постоянно думаю о хлебе,
Но иногда, на несколько минут,
Внезапно распахнётся Дырка В Небе,
И строчки тонкой струйкой потекут,
Тогда – замри, прими их всей душою,
Они тебе – подарок, и беда,
Ты милостию одарен большою,
Живи и знай – она не навсегда!