Я как рыба.
Как радужная форель,
что отчим принёс с реки.
У неё красная полоса на боку
и шикарные плавники.
И она красива.
Я не так красив, как она.
У меня нет полос
/кроме разве что чёрных/
и нет плавников.
И нет даже своей реки.
У меня лишь холодные руки,
что держат в объятьях тоски.
А ещё на груди тиски.
И под ногами не каменистое, гладко выбритое дно
И даже не ил, не глина.
Подо мной сжирающая трясина.
Да и холоден я как рыба.
Правда, не с такой
приятной как у них наготой,
чистотой,
широтой
обхвата водной глади...
Да и чего, собственно, ради.
Продрог до костей.
Им то, пожалуй,
комфортно в своей прохладе...
в новой волне,
в толще воды
каждым изгибом.
Да и нем я как рыба.
Моргаю... Моргаю.
Пытаюсь что-то сказать.
Но из слов только вдохи,
такие поганые мелкие крохи,
остатки ушедшей в Лету эпохи
и сквозняки.
И те, что были дороже всего...
Теперь далеки.