Поэты сделаны из бессчетных тропов,
из желания не быть аморфным,
из сочувствий, предчувствий и тьмы беспечности,
из расчетов ради минуты, вечности,
из любви к себе, никем не понятому,
из желания все испытать инкогнито,
из болезней и бесконечного мужества,
из измен и верности во супружестве,
из музЫки и мУзыки, попсовой даже,
из гримас унизительных, слащавых, важных,
из удач, неудач, из борьба за лавры,
из звучаний - от скрипки и до литавры
В них мужское и женское перемешано,
мысли добрые обитают с грешными,
их уносит из реальности в эмпиреи,
где они страдают и слову верят,
а потом - как о скалы - бабах! - в реальность,
и другие твердят тогда про фатальность
Виртуально, поэты - это люди с крыльями,
только крылья порою покрыты чирьями
или вырваны в детстве, а то и сожжены,
чтобы быть такими, как всем положено.
Нет, они на летают, как птицы глупые,
(встречаются поэты тяжелые, крупные),
крылья - слово, чье часто кружево
превращается в двигатель и оружие,
разрывает время, эпохи, глупости,
жизнь становится продолжением юности,
и тогда не существенны мнения смертных,
что преходящи, пусты, инертны,
остается лишь смысл, на него вся ставка
(потому-то в инете такая давка)
Остается слово, оно и будет
изменять и описывать жизни, судьбы,
даже если, коверкать его стараясь,
поднимается накипь, точнее - зависть,
даже если другие его не слышат
и скребутся о смыслы, как в стены - мыши,
даже если расстрелы, чума, гулаги,
слово - смысл и ресурс отваги.
Каждый слышит лишь части большой синтагмы -
для кого-то Шопен, для кого-то - гаммы,
для кого-то Гегель, кому-то - Сталин,
и нигде акцент не проставлен
Зеркала - это внешность, декор, наряды,
слово - дверца в зеркал ограде:
открываешь ее - и душа за нею:
то в парче, то нагая, а то - в ливрее,
то уродина, то - вся сияет светом…
Если кажется даже - за словом нету
ничего, лишь наборы клише опрятных,
все равно заплутала душа там чья-то,
ищет выхода, не находит тропки
и скисает в уксус под душной пробкой