Суетимся всю жизнь, аж стираются пятки.
А в конце лишь с небес истерический смех,
В лучшем случае мрамор, в крайнем случае "грядки".
И на них пара строчек, да и то не у всех.
И со счётчиком лет бесполезно шаманить,
И копить барахло, ожидая свой час.
За собою мы можем оставить лишь память.
А какую? Вот это зависит от нас...