Какой Стремительный Зигзаг,
Какие горькие коврижки :
Я стал хромой как Жабриак
И Нищий как "Клошар" Парижский.
Теперь гуляй , Старик-пострел
Хоть в Голом виде Первородном...
Зато я Душу отогрел,
Зато в падении Свободном
Я стал как Ветер во Степи,
Как Птица, что над парком кружИт...
Копи монеты, не копи,
А все равно Тоска Задушит.
Тоска по Юности шальной,
И по Девчонкам нашим Сдобным...
Что-то не так с моей Страной,
Каким-то Стало все Загробным.
Где тот Восторг, Где тот Огонь,
То Вдохновенье Озорное...
Парнишка, разверни Гармонь
И "Сбацай" что-нибудь Живое!