Так не легко сказать: - Любимая, прости…
Как пасту выдавить из уст своих гордыню.
Прости меня, что не позволил расцвести
Цветку любви к всегда пьяному акыну.
Так не легко сказать: - Со злом не поминай,
За то тепло, что отдавал другим сполна я.
За реки слез, за их смертельный урожай,
Что собрала в своей душе, моя родная.
Прости за то, что не случилось, не сбылось.
За корабли той призрачной надежды,
Что в жизни нашей, так уж повелось,
Не раз тонули, где-то «до» и где-то «между».
Прости меня за вереницу черных дней,
Что жгут чистилищным огнем отмщения совесть.
За то, что, снова, волчий ветер суховей
Насыпал полной чашей скорбь и горесть.
Прости меня за лед фраппе, что охлаждал,
Мою любовь к тебе в горячности напитков.
За те слова, что убивали наповал...
Я слов таких наговорил, в сердцах, с избытком.
Прости за долгие бездушные гудки,
Что разбегались по невидимым спиралям,
И затекая в переулки, в закутки,
Средь городов меня, из ночи в ночь, искали.
Не отмолить моих грехов перед тобой,
Не отмолить, увы, ни чуть, ни половину.
Лишь упование на то, что Боже мой
Меня простит, когда приду к Нему с повинной.
======
Тогда, быть может, ты простишь меня, Альбина…