Вспоминая Булата Окуджаву

 
    Давно испиты дни лихие,
    Землянки поросли быльём,
    Растаяли снега седые,
    Окопы где-то за дождём…

    Остались песни Окуджавы,
    Хранит их старенький винил,
    Как тот арбатский парень бравый,
    Что чашу той войны испил.

     Там бьётся сердце в каждом звуке,
     В аккордах тихих и простых
     И о любви, и о разлуке,
     И о погибших, и живых.

     Играет простенько гитара,
     И льётся песня разговор,
     Оркестр ей совсем не пара,
     Милее окон тихий двор.

      Давно не носит письма в  доме
      Усталый грустный почтальон,
      Но вот опять шагает с боем
      "Десятый наш десантный батальон"