И осыпало снегом выцветший монохром;
Он идёт и идёт... и кажется, не растает.
Херувимы под небом, огромным пером
Белые снежные хлопья сметают
С куполов Исаакия, с берегов Невы...
Где алеют и спеют морские закаты...
Этот город...
В котором – крылатые львы,
Говорит мне, что раньше была крылатой.
И в захолустном переулке
Бродяжьей питерской тоски,
В укрытом снегом Петербурге –
Мой храм души, обитель, скит...
Вдохнуть морозный воздух колкий,
Осколки сердца, вновь, собрать...
И ждать, когда же вьюги смолкнут,
Скомкавши нотную тетрадь.
На барельефе голубь сизый,
Пушистый снег смахнет крылом.
А город – всё рядится в ризы,
Сверкая горным хрусталем...
И он один, как наважденье,
Как нескончаемый мой сон,
Застыл в мечтательном паренье,
Под мерный колокольный звон.
И ангел... светлый, кроткий, нежный,
Всё сыплет с неба белый пух...
И остужает дух мятежный –
Мой город снежных завирух.
Фото картины сделано в одном из ТЦ Санкт-Петербурга
автор неизвестен ( по крайней мере мне )