Я знаю, будешь рад и трепетен, и нежен,
мой милый, милый брат. Наш Петроград – заснежен.
Весь день метёт, кружит, ревёт и рвётся в выси.
Постельный мне режим врачом назначен. Чисел
в горячке-забытьи совсем не различаю,
почти летаю, и
мне хочется лишь чаю с лимоном, мёдом и
имбирною затеей, ещё – любви-любви
янтарной, золотее солнц рыжих древних снов
высокой корабельной сосны, смолы богов,
слёз муки запредельной.
Болею. Не сезон. Напрасно и некстати.
Далёкий перезвон колоколов подхватит
настырный ветер, и утонут в снеговеях
сны сказочной любви. Смотрю, благоговея,
в метели. – Красота! И волшебство, и чудо.
И жаркие уста, и горькая простуда.