Судьбу свою никто не угадает:
Кто в мире тир, а кто трактир.
Господь меня как шлюзы открывает,
И рифмы выпускает в этот мир.
И рифмы рассыпаются, искрятся,
Летят, струятся ручейку под стать.
А мне совсем не надо напрягаться,
Мне остаётся только их собрать.
Сложить их вместе, что-то пазлов вроде.
Сплести между собою в хоровод.
Ну да, бывает пазлы не подходят,
Но кто-то душу как рукой ведёт.
Смыкается узор внезапно, разом.
Душа взлетает, как на пьедестал.
Соавтор у души, наверно, разум?
А может, тот, кто шлюзы открывал?..