Барды сели на поляне,
Продолжался вечный спор...
Что-то булькало в стакане
Под любимый ля-минор.
Воздух тихо накалялся,
Ядом брызгала строка...
Между ними затесался
Непонятный музыкант.
И неведом музыканту
Этот творческий бардак.
Он им про субдоминанту
И про ритм, и про такт...
Успокоиться не может,
Ну, как пить, под хвост вожжа...
Вот бы, дать ему по роже,
Да аккорд в кулак зажат.
Он вообще, хороший малый,
Вроде даже бы поёт.
Но зачем, про интервалы,
Ну, куда его несёт?
Мы - поэзии солдаты,
Громкий глас времён лихих.
Хрен с ней, с музыкой проклятой,
Ведь важней всего - стихи.
Пусть расстроены гитары,
Пусть немножко мимо нот.
Мы выходим под фанфары,
Рукоплещет нам народ.
Вобщем, не к чему придраться,
Тесситура ни причём.
Нам не надо изголяться,
Мы Есенина поём.
И не решена дилемма -
Нам нужна ли музыка?
Популярность - не проблема,
Два притопа, три свистка...
Власть ворует миллиарды,
Под Шопена пьют врачи...
На поляне сели барды,
Души музыкант лечил.