(Фрагмент-фантазия)
Середина весны очень странное время года:
время вечности, что едва прогрелась к закату -
между полюсом-тропиком, завязью и исходом:
будто лёд и огонь. И тебе хорошо, пока так!
На холодном ветру это сердца тепло и трепет,
отражение бликов в тусклом стекле под утро.
Ослеплением дня, что, как хворост, пылает с треском,
дух уставший воспрянул от снежных оков, как будто.
Но и всё же весна - это тяжкое время: накипь
между плавкой и ковкой, как между тобой и мною.
И, ни запах земли, ни созданья живого запах
не уменьшат твоей тоски...Таково весною!
Есть в просвете времени у неё преграда.
Что-то блекнет в ней вместе с цветеньем: надрывный признак.
Словно лету, похоже, и вовсе прийти не надо,
словно лето, похоже, и вовсе - случайность, призрак.
Если вы пришли в этот дивный чертог невесть с чем
( даже в мае, в час зелени буйства ) - за лучшим чем-то,
ничего не изменится: этот исход завещан;
ничего не изменится - сей исход предначертан.
Если вы пришли сюда ночью, как царь без трона,
если вас здесь застали в уныньи, без твёрдой цели,
тем верней завернёте вы не к земле искомой,
тем верней забредёте туда, куда не хотели.
И стоите теперь, словно-бы у плиты надгробной.
И конец обещаниям всем, и восторгам стольким.
Ибо это лишь оболочка, "кольцо без пробы";
ибо это лишь поросль - шелуха, и только!
Я скажу вам, что есть и иные места, уж точно:
там, в пустынях, морских пучинах, на "Эверестах"...
Просто это - ближайшее, что каблуками топчем.
Это Англия наша - сердец наших ныне место.