Что то не пишется о любви,-
не впечатляют дни,-
не прошедшие,не настоящие,-
стали они болью ранящие.
В ожидании чуда закрыли глаза,-
а когда были они чудеса?
Сами строили,сами творили,-
сами себя и забыли....
замерзла кувшинка,-
ломается,как льдинка,-
а на пороге черт с косой,-
назовем это игрой.
Так уже было не раз и не два,-
у чертей все не срасталось пока....
веками они все пытаются,-
чистая душа улыбается,-
она бессмертна приходила не раз,-
у нее для себя свой наказ.
Волю свою не отдавать никому,-
не боится она тьму,-
тьма отступает перед чистой душой,-
не совладать с такой.
Пробует с другими в свои игры играть,-
чтобы потом на куски рвать...
что то не пишется о любви,-
тяжелые настали дни....