У меня полтора часа
на искриться, парить, дышать,
замирать от тепла руки,
прикоснувшейся вскользь, изгиб
незнакомой дороги крут.
Я попала в порочный круг:
без тебя мне декабрь не мил,
а с тобой – ходим тай-ны-ми
да окольными тропками,
напрямую – не трогает,
напрямую – убьёт и все.
Никого любовь не спасет.
Потому что она – гореть,
петь, играть и еще болеть
ею, нами: тобой, собой.
Я так рада, что ты – не мой,
Я так рада, что мы – не мы,
что у нас – не война, не мир,
что-то между, вокруг, извне…
недосказанности, измен…
разрешения, простоты.
А давай перейдем на «ты»?