По парку бродит белый дым
И молча я иду за ним,
И сам себе кажусь святым.
На свой же след и наступаю,
И скорбно что-то вспоминаю
Но ничего не понимаю -
Что было там и что сейчас?
Прошли года - как в первый раз
... Я снова ухожу от глаз.
И снова я брожу один,
И только дым мой господин,
Художник всех этих картин,
И автор всех этих романов.
Что явью было, что обманом,
Я больше выяснять не стану.