Поэт в духовности сродни монаху.
И бденья в зыбком пламени свечей
Он, как пророчества, кладёт на плаху
Безграмотных публичных палачей.
Не то, чтоб он стихам боялся казни
Или искал пощады у невежд.
Но ничего нет в мире несуразней,
Чем на признанье неучей надежд.
Обычный мозг не знает таинств мира,
Но человек не мнит себя ослом,
Хоть озабочен поиском гарнира
К очередному блюду за столом.
В нём дремлют чувства, он не видит знаки
И ничего не может предсказать.
Плывёт по жизни в беспросветном мраке,
Боясь недостижимого дерзать.
Поэт – другой. Пространства многомерность
Увидит из дворца и конуры.
И, если сохранит призванью верность,
Найдёт окошко в тонкие миры.
Ночной порой, заряжен новолуньем,
Когда все крепко спят в столь поздний час.
Даёт свободу рифмам, как шалуньям,
Что увлекают в свой волшебный пляс.
Их танец положив на лист бумаги
И за пуанты образы схватив,
Он на перо, как на клинок у шпаги,
Нанижет вдохновенный креатив.
Молящийся ничтожен перед Богом
И обречён считать себя рабом.
Поэт же сведущ, как Творец, о многом,
Об пол не бьётся фанатично лбом.
Он постигает Лирой бесконечность,
Которую умом нельзя постичь.
А потому стихам срок жизни – вечность
В культурном коде гениальных притч.
Я лишь могу приблизиться немножко
К тому, что Небо шлёт нам, как дары.
Как интересно прорубать окошко
В неведомые тонкие миры…
12-14.12.2022