День плохой, как плохая бумага,
Но какая уж есть, чем богат!
Я пишу на обломках ГУЛАГа
На себя самого компромат.
Я пишу, зная, что не посадят:
Не монах, не солдат — мелковат!
Нет во мне Гефсиманского сада.
Нет креста на меня, говорят.
Ну кого удивишь компроматом?
А бумага... бумага и есть!
И плохая была чьим–то садом,
Над которым — окно, будто крест.