Прости меня. В душе своей оставь
Ту малость, что зелёными ростками
Пробила насквозь вымерзший январь
И не погибла втуне подо льдами
Твоих непониманий и обид,
Моих амбиций, наших заблуждений -
«Им нет числа», - сказал бы нам Евклид,
Арифметический пытливый гений.
Простые числа проще, чем слова:
Они не ранят, не терзают нервы.
Прощаться накануне рождества,
И, если уходить – то только первой, -
Не это ль символ власти над собой,
Суть очищения, и возрожденья?
Прости меня. И, пережив любовь,
Оставь меня в прекрасных сновиденьях.