В этом мире я - малая птаха,
Вокруг поле да листья бурьяна,
И Россия моя - как рубаха,
И закат в ней - как детская рана.
Я стою в огромном, как мир, поле,
Слышу голос души погибшей,
А вокруг серые камни
Да полянка травы поникшей.
Да и в небе нет больше птицы,
И в душе нет больше места,
Где больная любовь притаится
И позволит себе согреться.
Ни тени голубя в небе,
И где-то плачет ребенок.
И ночами речка журчит-
Тоскует о погребенных.
И три ветра по свету скитаются:
Серединный, темный и светлый.
И дождями земля умывается,
Все еще терпит, бедная…
Падали с гор тени темные,
Прогибались крыши прогнившие…
Спи, Россия моя бездомная,
Спи под небом, тебя схоронившим.
Верь, пыль вся уляжется,
Ты поднимешь к солнцу ладони,
И душе твоей ясной покажется
Поле, а в нем - белые кони.